Et qui peut le plus, peut le moins.
J'oscille.
Je ne sais les aimer que les yeux ourlés de blanc, encore brillants de cette fougue qu'il me donnent.
Les tiens sont vides et sans envie, ma foi.
Les autres m'ont à peine insufflé l'envie de vivre, je crois bien.
Je m'offre à des mains qui ne viennent pas, me dérobe sous des regards qui ne savent qu'opresser.
Et je voudrais bien que tu me foutes la paix.
On devrait défendre aux filles de se faire une idée sur leur vie d'après.
J'apprends à haïr les matins, en comprenant que c'était peut-être une erreur, ces nuits ou le temps s'est arrêté tout à fait.
Je suis sûre que tu as même réussi à vexer Chronos, lui qui nous avait voués à de si bons auspices.
Décidément, le temps...
Je me perds dans un texte de philo, on m'a dit il n'y a pas si longtemps que je n'étais pas morale.
Je n'aurais peut-être pas du aimer.
Je n'aurais pas du t'en vouloir non plus, quand tu m'as dit que j'étais réactionnaire. Préparationnaire en fait.
Peu importe.
J'ai des envies d'improbable.
De maternité violente et brusque.
De me blottir.
De destruction.
Tout à fait.
Et je voudrais bien que tu trouves un week-end à venir partager avec moi. Même si les briques. Même si tes blessures.
[Il faut que j'arrête de tutoyer tous les gens qui me passent par la tête, on ne s'y retrouve plus, là.]
Offrez moi du rouge et des certitudes.
S'il te plait.
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